Arpie

Alle acide zitelle che balbettano dai balconi d'oro altissimi: sappiate, allora, che non il mondo v'odia; semmai voi odiate il mondo.

Non come l'odierei -e l'odio- io, che nel bisogno del possesso e dell'avere sent'odor di sterco e sudiciume; ma dello stesso mastico rognoso che han le bestie quando mancano la preda.

C'è da dire, anche, che odio chiama odiare ed il peccare, pure: non c'è profumo che regga per nascondere il puzzo che fate, né conciature eccentriche e succinti abiti da maschera.

Il serpente che vi mozzica le braccia e v'avvelena, voi, l'avete scambiato per tenero domestico -letto di spine-, trono inarrivabile e torre altissima.

Ed è risaputo, pure dagli sciocchi, che tanto più in alto ti metti, tanto più forte è la botta quando cadi.

Quindi vi prego, presuntuosissime signore dal malore facile, di scalare abbasso il vostro nido d'arpie: di spazzatura abbonda il mondo; il diavolo vi ha ricucito le ferite al cuore con filo spinato.

Forse, amareggiando come voi amareggiate, per guarire vi serve un abbraccio solamente.