Una storia di stainless
Qui oggi, non ci riesco a preparare il Natale.
La quercia davanti all'entrata della cucina di casa mia
- entrata vuol dire solo un dove si entra, si esce; cucina è un lì dove si sta-
la quercia, dicevo, che è davanti a dove io guardo, conserva ancora tante, tutte, o quasi, le foglie.
Sono di un colore che non ha definizione, un colore che ricerca parola, immobili vassoi di gocce d'acqua, ad aspettare un vento che, le colga con dita sottili e gentile le sparga sui campi.
Non si inventa un Natale così.
Ops! Sembra che tu abbia un po' esagerato, assicuraci che tu non sia un robot!
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